Tôi và Corey thường đến thư viện vào những buổi chiều muộn.

Chàng thích ngắm ánh ráng chiều quạnh đỏ trên những cung đường, thích nhìn bóng tối tràn vào những cái kệ gỗ mục tối tăm. Chàng thích những gì hấp hối, còn tôi thì chỉ muốn ngắm chàng.

Tôi đặc biệt thích nhìn chàng đọc sách. Tôi yêu những con chữ nhảy múa ẩn khuất dưới những ngón tay thanh mảnh, yêu những câu chuyện được dệt lên thành hình, thành khối trên đôi bờ môi ửng đỏ, yêu cả cái cách chàng thở gắt mỗi khi đọc tới những trang viết khiến con tim chàng đập mạnh.

Chàng đẹp quá, tôi khẽ thốt lên.

Thế rồi chàng ngừng đọc, chàng nhìn thẳng vào mắt tôi. Chàng mỉm cười.

Nhưng tôi không nhìn thấy ánh sáng.